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Sufismo
- 02 Oct, 2026
O espelho que cabe no bolso
Todo mês de setembro acontece um pequeno ritual. Um palco, uma luz bem calculada, alguém que anuncia que o próximo aparelho é o melhor que já existiu. Em 2026 foi a vez do iPhone 18 Pro, com câmera mais precisa, bateria mais longa, um processador mais rápido e, logo atrás, a promessa de um modelo que se dobra ao meio. Dias depois, as vitrines, as filas, as caixas abertas diante da câmera, a foto do aparelho novo publicada antes mesmo de ele ter servido para alguma coisa. Não há nada de errado em gostar de uma boa ferramenta. O que chama atenção é outra coisa: a sensação, quase física, de que com o aparelho novo nós também ficaremos um pouco novos. Mais atualizados, mais capazes, mais à altura do mundo. Como se a identidade tivesse uma versão, e a versão pudesse ser comprada. A pergunta deste texto é simples: por que procuramos do lado de fora a resposta para quem somos? Desejar com os olhos dos outros Há uma pergunta que quase ninguém faz antes de desejar algo: de onde vem esse desejo? René Girard passou a vida estudando essa questão. A resposta de Girard é desconcertante: nós quase nunca desejamos as coisas diretamente. Desejamos o que vemos outra pessoa desejar. Ele chamou isso de desejo mimético, um desejo que imita. Entre nós e o objeto existe sempre um terceiro, um modelo, alguém cujo desejo aponta o caminho. Visto assim, o lançamento de um iPhone não vende apenas um aparelho. Vende o olhar de milhões de pessoas voltado para o mesmo ponto, ao mesmo tempo. O objeto brilha porque está sendo desejado por todos. E quando, finalmente, ele está em nossas mãos, a satisfação dura pouco. Não porque o aparelho seja ruim, mas porque o que desejávamos nunca foi exatamente ele. Desejávamos o lugar que imaginávamos ocupar ao possuí-lo: o de quem está em dia, de quem pertence, de quem é visto. Girard mostrava que esse mecanismo não é sinal de fraqueza. É parte do modo como aprendemos a ser humanos. A criança aprende a falar, a andar e a querer olhando para quem está ao redor. Copiamos para crescer. O problema começa quando a imitação vira o único caminho, e a identidade passa a ser apenas um reflexo do que os outros querem. Aí o ciclo se fecha. O modelo muda, o desejo muda junto, e nós corremos atrás. No ano seguinte haverá outro palco, outra luz, outra versão. E a sensação de estar sempre um pouco atrasado em relação a si mesmo. O espelho que responde O smartphone tornou esse mecanismo mais intenso do que Girard poderia imaginar. Antes, os modelos que imitávamos eram poucos: a família, os amigos, algumas figuras públicas. Hoje, eles cabem no bolso e se renovam a cada deslizar do dedo. Vemos o que milhares de pessoas desejam, compram, vestem, comem e exibem. E a tela, além de mostrar os outros, também nos devolve a nossa própria imagem, medida em curtidas, comentários e visualizações. É um espelho curioso, porque responde. Mas responde sempre com a voz dos outros. Quanto mais olhamos para ele, mais aprendemos a nos enxergar de fora, como uma vitrine que precisa ser atualizada. A pergunta "quem sou eu?" vai sendo trocada, sem que se perceba, por outra: "como estou sendo visto?". O tesouro que estava em casa Muito longe dos palcos de lançamento, o poeta persa Rumi, no século XIII, contou uma história que continua a ser repetida em muitas tradições. Um homem de Bagdá, arruinado, sonha que há um tesouro enterrado no Cairo. Ele atravessa o deserto, passa fome, chega à cidade distante e, por azar, é preso por um guarda que o confunde com um ladrão. Ao ouvir a história, o guarda ri: ele também já havia sonhado com um tesouro, enterrado numa certa casa em Bagdá, mas jamais seria tolo de viajar por causa de um sonho. O homem escuta a descrição e reconhece a própria casa. Volta, cava, e encontra o tesouro debaixo dos próprios pés. Para Rumi e para a tradição sufi de onde ele vem, essa é a história de toda busca espiritual. Procuramos o valor longe, nas coisas, nos lugares, nas pessoas, e ele estava o tempo inteiro no ponto de partida. Mas há um detalhe importante: Rumi não diz que a viagem foi inútil. Sem ela, o homem nunca saberia onde cavar. Foi preciso ir longe, se cansar e se decepcionar com o que estava fora para enfim entender que a busca sempre apontava para dentro. Dois caminhos que se encontram Colocados lado a lado, Girard e Rumi contam a mesma história por lados diferentes. Girard explica a viagem. Mostra por que saímos de casa: porque aprendemos a desejar pelos olhos dos outros, e o valor parece estar sempre onde eles estão olhando. Rumi explica a volta. Mostra que, no fim do caminho, é justamente um outro, o guarda do Cairo, quem sem querer aponta para a nossa casa. Talvez seja essa a lição mais delicada. O olhar dos outros não precisa ser só uma armadilha. Ele pode ser também o espelho que, em algum momento, nos devolve a nós mesmos. A diferença está em usá-lo como ponto de chegada ou como sinal para voltar. O modelo básico ficou para depois Há um detalhe curioso neste ano. Pela primeira vez, a Apple lançou primeiro as versões mais caras e sofisticadas, e deixou o iPhone 18 comum, o modelo básico, para o ano seguinte. É uma decisão de mercado, mas também serve como imagem. Vivemos assim com a nossa própria identidade: sempre priorizando a versão premium, a que aparece melhor, a que impressiona mais. A versão básica de nós, aquela que existe sem acessórios, sem plateia, sem atualização, vai sendo adiada. Fica para depois. Para quando houver tempo, silêncio, coragem. E, no entanto, é justamente essa versão que o homem de Bagdá encontra quando volta para casa e cava. Não se trata de condenar a tecnologia, nem de jogar o celular pela janela. O aparelho pode ser um bom instrumento, e desejar coisas faz parte da vida. A questão é outra: saber o que estamos pedindo a ele. Se pedimos que resolva um problema, ele provavelmente resolverá. Se pedimos que nos diga quem somos, vai falhar, e nenhuma versão futura vai corrigir essa falha. Porque identidade não se atualiza por download. Ela se descobre devagar, no silêncio que evitamos, nas perguntas que adiamos, no encontro honesto com aquilo que já está aqui. Talvez valha a pena, da próxima vez que um desejo aparecer com força, fazer a pergunta de Girard: de quem é esse desejo? E, se a resposta vier com o rosto de outra pessoa, lembrar do conselho escondido na história de Rumi: antes de atravessar o deserto, vale olhar debaixo dos próprios pés.